El frío de Kronos

Hay una habitación roja
en medio de la nada
donde no se escucha nada,
donde el suelo son hojas.

Ahí guarda todo lo que atesora
y atesora todo lo que quiere.
Fascinado por el ir de las horas
tiene un reloj que no miente.

Tiene un hueco en el techo
desde aquel día que quiso volar
y cayó desde el cielo
de vuelta al rojo hogar.

Tiene miedos, pesadillas, botellas vacías,
latas de sonrisas
 que caducaron deprisa
entre tanto drama e ira.

A veces el invierno se hace fuerte
entra por la ventana
que da a la nada
y se atrinchera entre los dientes;

Y congela los recuerdos
y congela las ideas,
y el reloj calla preso
y las manos se hielan
y el sueño cae muerto
y los pies tiemblan
y el silencio es eterno
y el día no llega.

3,2,1 Tiempo

3, 2, 1 Tiempo.

El reloj salió el primero, seguido del corazón y la razón. Ambos tres se perdieron entre dos ojos que miraban a un mismo punto, el cielo azul. Trataron de buscar la continuación de la historia que habían escrito tiempo atrás desde aquella primera mirada, pero se quedaron sin argumentos.

Las nubes expandieron la imaginación al ritmo con el que deambulaban, ante la mirada inquieta de los presentes, en pos de un futuro. Pese al desfile, pese al viento, "le pese a quien le pese" pensó y siguieron andando los tres hacia el final del relato. Recorrieron kilómetros, ciudades, calles, aceras barrios, segundos, minutos, horas, días. Pero no encontraron lo que buscaban.

Con la sensación de que algo fallaba cambiaron el no por el si, el quizá pasó a ser un recuerdo del pasado. La búsqueda seguía siendo fallida, aunque el había aprendido de ellos tres, desistió de buscar.

El se reunión con los tres dando refugio, de nuevo, formando un YO. YO miraba al suelo y al cielo, nunca había encontrado el punto intermedio. Mirada profunda e inquieta, descubría en cada esquina una historia a la que nadie había dado voz.

Todo terminó aquel día en el que habló 3 veces, sonrió 2, cruzó 1 mirada y el Tiempo se perdió con la razón y el corazón en el fondo de ese mar azul.

El espejo

Se había ido, dejando en la pared un vació verde. La puerta que separaba los dos mundos, arriba y abajo, se había convertido en mil trozos que contenían pequeños reflejos de su ultima visión. El hueco, el elefante en la escalera, recordando la imposibilidad de volver a cruzar ese umbral.

 El fue testigo de la trayectoria del salto al vació, desde la pared hasta el final de las escaleras. Tras el estruendo llego la fugaz calma, antesala del incierto pensamiento acerca del provenir.

Recogió uno de los fragmentos buscando ver el otro lado, una respuesta, el futuro incierto, pero solo se encontró su mirada seguido de una sonrisa cálida. Pensó "tal vez el futuro, al fin, sea mejor".

Despedida

Todo comienza con una chispa, una idea, un sueño, algo que te anima a salir de la conformidad, de la rutina. En este caso las incesantes ganas de incorporarme al mundo laboral en el extranjero (fuera de España) fueron el inicio de esta aventura.

Es miércoles, 7 de Septiembre, las 12:21 de la noche. Hoy es mi ultimo día en Tarija, mi ultimo día en Bolivia. Ha sido un viaje largo, lleno de momentos bonitos para mi y para la gente que me ha acompañado en este viaje. En cierta forma me da una inmensa pena dejar estas tierras aunque eche de menos a mi gente después de tanto tiempo separados.

El viaje ha sido increíble. Y es todo lo que voy a contar del viaje por el momento, porque la idea de esta entrada es despedirme de la mejor forma posible, de dar las gracias y reflexionar en voz baja sobre todo lo que ha supuesto esta experiencia. Comenzaré dando las gracias:

Mi primer agradecimiento es muy especial por ser mi primer contacto con la amabilidad pura de los bolivianos y su tierra. Gracias a la señora del aeropuerto que, sin conocerme de absolutamente nada, me invitó a casa de su madre en Santa Cruz para comer un plato que ella misma prepara. Aunque nunca llegue a aceptar esa invitación me dio la mejor acogida que pudiera esperar jamás.

El segundo es para mis compañeros de avión en el vuelo Madrid-Tarija por aconsejarme acerca de la gastronomía, turismo y sobre las propias gentes de cada nación de Bolivia, gracias. Gracias por esperar en El Alto hasta que hubiera terminado mis tramites y por enseñarme la forma de llegar a La Paz en uno de los primeros momentos de crisis interna. Nos volveremos a ver en casa.

El tercero es el más importante. Gracias a todas las personas que hicieron esto posible, los anfitriones Chichi, Chefe, Mario y Palo. Me habéis dado el mejor de los hospedajes que pudiera soñar así como una cantidad de conocimientos sobre la cultura y costumbres de Bolivia que jamás podré olvidar. En cierta manera y aunque no sea sencillo de apreciar desde fuera, me habéis ayudado a crecer en la manera de pensar por lo que os llevaré siempre en el corazón. Gracias al resto de los familiares y amigos por la cálida acogida en vuestros grupos, por las risas, los consejos, las muletillas y los besos, gracias con especial dedicación a Roci, Lopo, Anabel y Santi.

Mi sonrisa más sincera para tod@s aquell@s que os habéis reído con mis aventuras y sobre todo de mis desventuras fruto de mi mala cabeza, gracias a vosotros encontré, de nuevo, la risa perdida por un tiempo; además me reencontré con mi sonrisa sincera y alegre.

Por último a toda la gente con la que me he cruzado, hablado, sonreído o reído sin conocerme de nada, porque, pese a las pintas de turista que pudiera tener en el día a día durante mi estancia y el total desconocimiento de el por qué de esas acciones, me hicieron sentir de una forma muy especial.

No me puedo olvidar del equipo amarillo de Tarija, el inmenso grupo de gente donde un turista puede entrar para pasar el rato y ayudar a la causa. Keep It Real!

Conforme la fecha de partida tanto en el viaje de La Paz a Tarija como en el de Tarija a Madrid sentía pena por dejar estos lugares, por no haber conocido a sus gentes todo lo que me hubiera gustado, por no ver aquellos lugares de los que todo el mundo habla y aquellos que solo alguien que se pierde con facilidad como yo puede encontrar. Siento que quiero volver, que debo volver, cuando pase el tiempo para ver aquello que ha cambiado, aquello que siga como estaba y aquello que no conocí.

Para despedirme de este país y como agradecimiento final hacia sus tierras y sus gentes recomiendo encarecidamente que, si tenéis la oportunidad, visitéis este país sin ningún tipo de miedo o expectativa, porque los tesoros que guarda deben ser conocidos por mucha más gente.

Gracias, de corazón.

Este, sin duda alguna, es un final feliz.

La Puerta

Su mente es un castillo de naipes, con un gran salón, jardines y muchas habitaciones. Un lugar donde perderse cuando llegan los dias de tormenta. Le encanta abrir los armarios en busca de recuerdos, examinar las paredes donde cuelgan sus fotos, buscar en la cocina los sabores de su infancia...
Pero al final del pasillo hay una puerta que nunca abre. Detrás se esconden todos los pensamientos que un día decidió no volver a visitar que si se abre, ni mil noches en vela conseguirán volver a cerrar.

Poeta en La Paz- Parte I

Llegó el lunes, con la primera luz del

altiplano, ajeno al sueño, con deseos

de aventura, de conoce, de letreros

desconocidos nombrando cualquier lugar. El

camino, aunque sencillo, es desconocido.

Con la mirada de aquel que no conoce,

como un niño en su primer roce 

con el mundo exterior. Limpio

de expectativas, pero no de deseos,

deambula por las calles observando

cada farola, cada vado

donde alguien dejó un modesto

"yo estuve aquí" a modo de firma.

Las caras, aunque poco conocidas

muestran una amabilidad nunca vista

hacia los extraños hacia esta cima.

Edificios que desafían la altitud 

ya conseguida, cuestas capaces

de quitar el aliento a la juventud

que conquistó sus calles.

Mujeres con sus puestos ocupan

las aceras, ofreciendo al transeúnte

todo tipo de manjares. Un lugar

de comercios aquel que busca

descubrir lo que no se ve:

sabores, olores, colores, sonidos

que colman los comercios

de La Paz, vengan a ver.

El viento del norte

La retirada progresiva de la luz fue tomado por el viento como inicio para su rebelión. Comenzó como un susurro liberado, antes preso tras unos labios. Poco a poco se hizo grande, recorrió las calles con la ferocidad del rugido de un león, traspaso el trafico, las luces, las parejas y sus sueños.

Anunció su llegada golpeando ventanas, escaparates, desordenando cabelleras y haciendo ondear las cortinas de su cuarto como si de banderas se tratasen.

Entró, de nuevo, por la ventana, lanzó los papeles por el aire y se sentó en el medio de la habitación entre la ropa y los restos de algún sueño ya olvidado. Pese a la energética entrada, digna de un ejercito, traía recuerdos del norte, como el invitado que agradece su invitación con un presente. 

Se desnudo, dejando en el suelo el calor de la capital, las prisas, el ruido, la tierra... todo aquello que podría hacer que fuese confundido por su procedencia. Estaba claro que era extranjero, del norte, de lejos. Sin previo aviso se levantó e invitó al huésped a cerrar los ojos. 

Al inspirar reconoció aquel familiar olor, como si se tratase de un amigo, alguien que le había acompañado tantos y tantos años. Olía a lluvia, a tormenta, a rabia desbocada, a alegría. A paraguas, a prisas, a piel mojada, a risas.

Era la primera bocanada de aire al abrir una mañana la ventana y encontrarse un mar de nieblas entre el que el sol naufragó. Era el secreto de un viejo bosque que nadie hubo pisado en años. Era una trampa de fino hilo de araña donde algunas imprudentes gotas cayeron presas. 

Era el viento que robaba los restos de cada envite en la interminable lucha entre el mar y la tierra. Era el viento que se escapó del paraíso natural, era su viento.

Lo guardó dentro, muy dentro, como si se tratase de un tesoro. En realidad era un tesoro, era su tesoro y así seguiría siendo.

Lunes

El despertador, como de costumbre, había transformado la oscuridad en un intento de despegar los parpados. Salir de la cama, dar el salto hacia el nuevo día, no apto para acrofóbicos. Enfocó sus pasos a ritmo de la rutina hacia el baño. Se desvistió con la torpeza que caracterizaba a los lunes, encendió el calefactor y se metió a la ducha.
Con el agua perdió el sueño así como la noción del espacio, cerró los ojos y soñó con mil historias de esas que nunca se cumplen. Los volvió a abrir, había decidido terminar por esta vez las historias mentales en las que él era el único personaje. Salió del húmedo y cálido hábitat que había alimentado sus sueños para poner los pies en la realidad fría.
Limpió con la manga del albornoz el vaho del espejo esperando encontrar algo espiando desde la niebla, alguna historia de película, un dibujo de cómic para arrancar una nueva serie. Aquella tampoco era la excepción que cumpliera esas fantasías. A cambio el espejo le devolvió una imagen húmeda y despeinada que parecía ausente. Se sentó en silencio perdido, de nuevo, en sus recuerdos, nada nuevo. Se preguntó cómo sería vivir detrás del espejo.

El beso

Había llegado el momento, algo se lo decía. Tal vez  fuera la carrera
que había emprendido el corazón contra el segundero, reflejando que la
velada estaba tocando a su fin. Quizá fuera la mente buscando el
siguiente día para volverle a  ver.

 Las manos, antes unidas,  pasaron a la soledad del momento mientras
los brazos buscaban la forma de resumir en un abrazo todos los
sentimientos callados.

Sin quererlo llego la despedida, las miradas se
perdieron en la inmortalidad del momento y con el primer beso, dieron
vida a algo cálido y sincero.

Jaula de grillos.

A modo de introducción 

un pasillo. El camino

de baldosas pulcras sigo

hacia las dos puertas de cartón.

Recorro con la mirada

el espejo. "Bienvenido."

dice la sonrisa que comprimo

entre pensamientos y esperanzas.

Inspiro, espiro, cuento 

las puertas sin salida 

situadas a cada esquina

de este pasillo recto.

Diviso la cercanía

de la frontera entre

el exterior y, en frente,

la idea de mejoría

que se desvanece,

otra tarde más. Tardé

¿cuántas baldosas? Diez

en perder la sombra

que dibujaba la sonrisa

situacional. ¿Qué ironía no?

engañarse cada domingo

con historias repetidas.

Entro en la jaula de

grillos al sonido

neutro de "Hola", rítmico

mecanismo de presentación. Me

acompaña la blanca serenidad

de aquel que mira cada día

a los huéspedes de esta fría

escena sin sentido, ¿verdad?

"Uno dos tres cuatro cincocincocinco cinco"

y el sonido se repite, desde el este,

recitando tantos números como puede,

"Uno dos tres cuatro cincocincocinco cin[...]"

Y a volver a empezar (-Cinco!)

"Uno

Dos

[...]"

"¡¡MADRE!! ¡¡MADRE!!" el eco 

que conquistó el sur, clama al

cielo Dios sabe qué. Da 

la impresión de querer

llamar a alguien que no

estuvo ayer, ni estará

hoy en esta jaula. -¿Será

que veo diferente? ¿Yo?

-Hola, ¿qué tal?

-Hola abuela.

-Ha venido mi hijo a verme.

-Tu nieto, abuela. *sonrisa*

-Eso. 

Se me encoge el corazón

solo de escribir esto,

la idea de saber que no

hay vuelta atrás. Miedo

al día que no me recuerdes,

miedo a perder lo que queda

de ti. Miedo, miedo MIERDA!

Otra vez mojé el cuaderno.

Desvío la mirada recorriendo

la sala en busca de los habituales,

presentaciones a parte,

otro día más, estamos todos cuerdos.

Con el golpe arrítmico que señala

su presencia, acompaña el sonido

de una radio nuestro amigo

el hombre de las canciones clásicas.

También está la Bailarina,

la Andadora, la Dormilona,

el Fumador. todos y todas

reunidos otro día más. Risas

a cada historia

porque pese a ser

una colección repetida

siento tu querer

en cada comentario.

"Feo", lo más bonito

que jamás salió de tus labios.

Lo atesoro con el rugido

más feroz que tengo.

¡ES MIO, MIO, MIO!

Nadie llegó tan dentro

con una sola palabra. Soy el crío

que vuelve a descubrí

entre tus palabras cada

mirada de amor anclada

en mi corazón. Sentir

con cada palabra el devenir

del tiempo en su cabeza.

¡DEJADLA EN PAZ! Dejad

que conserve lo que sentir

sintió a lo largo

de sus años.

Por favor, dejas de jugar

con sus recuerdos. Piedad.

Peonza

Cuando las luces se apagan, cuando la
cuerda que rodea la peonza
está lista para lanzar, toma
carrerilla, y ahí va; una noche más.


El hueco, tras el impacto certero
que la punta dejó en el suelo
y rueda y rueda, sin salir
del hueco, preso del movimiento. Sentir


cómo todo gira, gira y gira;
y cada día, una vuelta,
y dos, y tres, sin puerta
de emergencia, ¿dónde está?


Rodeando el ronco relámpago
que refleja la rueda que describe,
la realidad revela ruido raso
que retumba entre el relieve


que conforma el parqué. Erre.
Erré al abrir los ojos, confundiendo
la imagen creada, percibiendo
lo que quiero ver. ¿Ves?


Seguimos dentro de la peonza,
a la espera de que pare,
pero no buscamos la forma
de dejar de lanzar la a cada hora.

Confesiones Nocturnas II

Recorriendo los paisajes nocturnos

que almacené, a granel, con la idea 

de poder visitar en las serenas 

noches de luna llena sobre cielo oscuro.

Confieso imaginar extraños personajes 

merodeando por las oscuras calles que 

la ventana  nos permite ver

agazapados tras el juego de faroles

y sombras proyectadas. Confieso haber

divagado entre hechos, recuerdos y tormentas;

admirar los truenos morir antes estrellas.

Confieso haber entablado, por escrito,

un pacto con mis diablos, a la espera

de reducir mis noches en vela, en

pos de un sueño por el que esperé

milenios. Tomé declaración ciertas

noches a lágrimas suicidas, que surcaron

mis escarpados pómulos consumidos

en busca de un final con peligro

de precipitarse hacia el pasado.

Consumí la permanencia de la luna

contando heridas, escribiendo salidas,

enterrando fantasmas, planeando huidas

para evitar mis confesiones nocturnas.

La casa de los espejos.

Sumido en la oscuridad de la noche

me aferré al sueño venidero en busca

de descanso sin más sepultura

para este artífice de escusas y reproches.

Terminé pernoctando en mi casa de los espejos,

acompañado de mi reflejo repetido a lo largo

de los pasillos, donde, en un cercano pasado

colgué los recuerdos de cada empeño.

Consternado por el devenir de mi cuerpo,

consumido entre tiempos e intentos

por seguir cuerdo entre tanto desconsuelo,

terminé por odiar mi reflejo consumido. Recuerdo

haberme armado de cada voluntad que poseo,

con la intención de encontrar mi salida

fuera de tanta realidad fingida

tras mi sonrisa o mascara. Envuelto

en mil recuerdos que orbitan en torno

a mi mente perdida en el espacio

que ocupo. Golpee con desprecio

cada espejo sin sentir dolor.

Puse fin a tanto reflejo,

miré hacia las manos

encontrando mis ríos de cuarzo

rojo, tinta que poseo.

Delante de mis manos, repletos

de cuarzo, tus brazos, dijeron

antes de arrebatarme el sueño:

"Yo pasé tres meses en la casa de los espejos."

Tinta roja.

Soy goteras en ojos,

manos tapando el mundo

para que no me vean mudo

y formado por despojos.

Soy dolor, no por el pasado

sino por la indecisión

que me arrancó el corazón

en pos de un final inesperado.

Soy el luchador vencido,

el domador intrépido,

soy la rama de pino

que el agua lleva sin ritmo.

Soy hoja del árbol

de la vida, que el viento

arrastra, soy el tiempo

consumido o invertido. Algo

de cristal tengo en mí,

pues podéis ver a través,

y siempre, al caer,

soy trocitos del fin.

Soy el barco de papel,

engullido y pequeño

surcando los mares, perdiendo

agua con males.

Son miradas, son besos,

sonrisas, promesas,

amor (ingenuo), son certeras 

palabras ahora Fuego.

Soy las cenizas, de hojas,

de sueños, de risas,

de cada movimiento con prisa

ahora que solo queda 

Tinta roja

Cuervos.

Vuelve el frió que habita

en mis huesos, vuelve cuerdo,

cargado de miedos, sentimientos

reproches y condenas. Sin salida

pero si con entrada se instala

en las paredes de mi corazón,

se atrinchera, no entra a razón,

haciendo de mi una cueva escarcha.

Se pasea por los versos que escribo,

como quien pisa las hojas de Otoño,

sin mostrar respeto por tanto tronco

caído en pos de un fuego impío.

Y ahora que el hielo cubre

las paredes, ahora que el silencio

se hizo fuerte, ahora que cambié de tercio

recibo al viento gélido con nubes.

Ahora que los pájaros retenidos

en mi cabeza se tiñeron de negro,

soy una jaula de cuervos

adornada con féretros carcomidos.

Quién sabe si llegará la primavera,

o será invierno eterno entre

las paredes de este enclenque

que no muere pero se hiela.

Cuando todo son nervios y prisas,

cuando el tiempo te pisa los talones

cuando correr quieres lejos de tambores

cuando eres la presa de esta riña.

Cuando las olas avanzan implacables

hacia tu castillo de arena; cuando el fuego

se acerca hacia ti dispuesto

a convertir en cenizas incansables

figuras que acompañen tus pasos.

Cuando el miedo  impregne tus huesos

y el crepitar de tus dientes despiertos

revele un pensamiento claro.

Cuando tus pies se quejen

de seguir en el sitio, quietos,

tal vez sea el momento

de correr con el viento inerte.

Correr entre el fuego y el agua

correr hasta dejar lejos el tiempo

correr hasta que tus dientes cuerdos

griten "soy dueño de cada palabra".

05/06/15

Otra vez vuelven las ganas de llorar,

de correr, de volar. De entrar por tu ventana

con la primera luz de la mañana

y decirte todo lo que no quiero ahogar.

Otra vez vuelve a ser seis

entre incertidumbre y desasosiego

con mil ganas de felicitarte este hecho

pero con mil silencios que creí

haber llenado de risas, pero solo conseguí

evidenciar la verdad. Felices catorce meses

reflejo, te veo deshecho entre quereres

y sueños. Y el tiempo que perseguí

avanza implacable hacia el mismo lugar

que solemos frecuentar a menudo,

cuando quiero recordarte en mi mundo

de cristal, donde suelo buscar

en pos de un indicio de tu sonrisa,

pero solo encuentro mi reflejo

perdido en un mar de deseos

de volver a verte querida.

Después de tantos versos.

Buenos días, tardes, o noches. A casi 100 visitas de alcanzar las 13000 y después de bastante tiempo sin novedades por el canal he decidido explicar un poco la gran ausencia de contenido en el canal. Para los que no me conozcáis en persona soy un chaval de 20 años ya que cursa 2º de informática en Madrid, España. Llevo un año con mi actual pareja, un año de infinita felicidad, por lo que mi fuente de inspiración que era el dolor, escasea bastante. Es por ello que tengo bastante abandonado el mundo del verso.

Sin embargo ante las cifras y el interés que mostráis vosotros, queridos lectores, por los poemas que aparecen publicados he decidido mantener un ritmo un poco más regular del que acostumbro a mostrar.

Como final a esta entrada tan inusual me gustaría poder conocer las impresiones que tenéis del blog, como lo encontrasteis o simplemente que sensaciones os da leerlo; algo que me acerque un poco a los lectores que hay detrás de las cifras que se registran. Para todos los que queráis mandarme lo que sea os dejo aquí mi email. souleaterdark@gmail.com


Sed felices, ahora y siempre.
F: El Poeta de los Malditos.

Después.

Entre noches con partidas,

besos, caricias, manos enlazadas,

sonrisas, risas, cuentos, palabras,

canciones y noches compartidas.

entre idas y venidas, aventuras

y disputas, a`puestas, ríos,

noches de cenas y colchones fríos,

lluvia, caminos, verde y alguna rozadura.

Después de barbacoas y noches de miedo,

sustos y truenos, incorporaciones

y despedidas, besitos de panda, instrucciones

y lecciones, y mucho muchos sueños.

Después de aprender a llorar,

y a reír, después de caer y levantarse,

después de aprender, de no callarse,

solo entonces aprendimos a volar.

Luchamos por el otro, no tiramos la toalla,

plantando cara al destino, cada vez

que nos muestra su dura tez,

y vencer. Después de tantas batallas

todas ganadas, estos 8 meses

son las medallas invisibles

que nos recuerdan lo imprescindible

que es confiar en quién quieres.

Después de ocho meses, este pequeño

chou sigue a tus pies, protegiendo

su tesoro más valioso que es tu longevo

y perfecto pedacito de cielo,

            TU AMOR

 Felices 8 meses mi amor.

Prosa.

¿Qué puedo decir? Son seis meses mañana. 6 meses de alegría, felicidad, amor, buenos momentos, enfados, caberos, depresiones...

Es imposible resumir cada uno de los momentos que he vivido, imposible. Cada uno fue único y especial. De algunos aprendimos;  de otros disfrutamos. Unos nos hicieron reír, y otros llorar. Unos nos pusieron a prueba, otros nos recompensaron por aprender. Algunos nos dijeron: vais muy rápido, tomároslo con calma. Otros: o lo vivís ahora o no se repetirá este momento. Algunos fueron raros, otros comunes dentro de nuestra rutina. Algunos sencillos de describir y otro difíciles. Así es la vida, como una montaña rusa, como una hoja que el viento eleva y hace descender.

¿Qué es el amor?

Algunos lo definirían como un montón de reacciones químicas dentro del cuerpo humano, otros como felicidad y otros como dolor. Todos ellos tienen razón, y, a la vez, ninguno.

El amor es más sentimiento, es algo indescriptible. Si pasásemos años estudiando el amor en cada pareja a lo mejor llegaríamos a bordear sus principios.

El amor es indescriptible, como definir un color o un tacto. El amor es.

¿Cómo lo definiría?

No lo se. Nunca he sido una persona versada en este tema pero si os puedo decir que me parece.

El amor es una promesa en Moncloa, un paquete en casa, una nota escrita a mano que transmite: "Te quiero". El amor es una mano agarrando la otra mientras se pasea, es un comentario de buenas noches o de buenos días. El amor es un viaje de una punta a otra de la comunidad, un poema, una entrada en un blog, un comentario en un cuaderno, una carta.Una llamada, una sonrisa, un abrazo.

El amor no es cada momento vivido con la persona a la que quieres, pero si es la razón de que sea especial cada momento.

¿Qué soy?

Tampoco lo se. No sabría describirme. Soy tantos momentos, tantas frases, tanto conocimiento y tanto desconocimiento. Soy miedo, dolor, tristeza, felicidad, amor, cariño. Soy muchos adjetivos y, a la vez, ninguno. No soy mis padres, ni mis hijos, no soy las personas que me rodean ni las que ocuparon mi lugar. No soy todo lo vivido, pero si parte de ello. 

Tengo nombre, apellidos, apodos, y números que me representan. Tengo un entorno y unas ideas, unas aficiones y hasta unos sueños.

Soy como cualquier otra persona y, a la vez soy único. Estoy en constante cambio. 

Jamás, a pesar de lo vivido he llegado a odiar a alguien o a desearle mal. Sin importar lo que hiciera y cómo me sentase.

Gracias a todos los que han pasado por mi vida soy la persona que soy. Algunos pusieron una semilla en mi que daría buenos frutos; otro plantaron miedos, inseguridades, problemas y demás cosas malas. Algunos me ayudaron a sacar lo malo, a curarme; y otros no. Pero de todos ellos saque algo que me sirvió de lección.

Hace varios años inicié este blog, no en esta pagina web, pero si con esta idea. Todo comenzó por un amor que salió mal, y me derrumbé por haber amado. Me maldije  por odiar la poesía y todo lo que amaba. Ese seguramente fuese mi mayor mal. Odiar lo que amaba y amo por el simple echo de sentirme usado para alcanzar los fines que yo quiero.

Desde entonces, la vida, al igual que los versos han ido circulando a través de mis manos. Yo soy cada uno de ellos. Desde los publicados hasta los regalados o perdidos, porque puse en ellos un fragmento de mi; les puse mis sentimientos, mi emoción, mi dolor. 

A día de hoy escribo, la que seguramente sea la primera entrada (que se vaya a quedar en el blog) escrita en prosa. En ella he puesto todo lo que tengo y más. No dice nada demasiado nuevo o bonito. Pero concluiré con unos versos:

Sea lo que fuere, 

lo que el tiempo depare

seguiré siendo un niño

con temor a ser reñido

un poeta que cumple 

lo prometido y promete

no hacer mal alguno

a nadie, aunque el mundo

me deje roto, jamás te haré daño

porque eres todo lo que amo.

Tu eres amor, tu, mi niña

de insegura sonrisa,

tu luz en la tiniebla,

tu, beso en mi cabeza,

tu, ángel. En síntesis:

eres tu; Inés.

 Felices 6 meses.

Firmado: El Poeta de los Malditos.