Sed libres.

A la Dulcinea real,

al molino, al jinete,

al caballo diferente,

es, ya, su imaginación, letal.

A los ciados, a los vencidos,

a los profetas de entremesa,

a los juglares de peseta,

a los inviernos sin tu sitio.

A mis anodinas musas,

a tus ausentes caricias,

 a sus fantasmas, arpías,

a nuestra pequeña lucha.

Al cartel que reza:

se agota la risa,

os inunda la prisa;

imaginación, escaseas.

Al que construyo muros

en nuestra mente,

el muñeco inerte

que dirige el mundo.

A aquella que confundió

amor con versos, 

dolor con besos,
fui yo, ese estúpido.


Al que no ve en gigantes,
molinos, al resto
estamos enfermos,
carentes de imaginación.

Perdidos en una realidad
agria, títeres del mundo,
libres, pero siervos mudos,
esta es vuestra verdad.



Vivientes en un mundo establecido,
indefensos ante sus reglas
atrapados en vuestras vendas
¿Os dais por vencidos?


Absortos en una rutina eterna,
acomodados en el tic-tac obsceno
del devenir de vuestros sueños
!!Que vuestra imaginación libre sea¡¡

Caen.

Las estrellas caen del cielo,

la luz, entristece tu rostro,

ante un viejo olmo,

llega el invierno.

El Sol firma su renuncia

deja su paza, manchas 

en el cielo, naranjas,

mi  verso lo ensucia.

Las hojas acunan al viento,

los amantes parecen

cansado de crecer

juntos, los inunda el silencio.

El suelo golpea al cuerpo

de otro caído,

presa de sus latidos

se acabó su cuento.

El frío hiere vuestra

llama de amor y, en silencio,

este vivo cae ante el gentío

ciego ante vuestra hoguera.

Miradas perdidas buscan

refugio en la sociedad

que vive ciega

¿ya no luchas?

Próximos al fin del inicio

lejos ya de mis recuerdos,

de mis vicios, mis besos,

mis manos de vidrio,

al amparo de la oscuridad,

donde nada se confunde, 

soy yo, el que huye

de una inerte realidad.

Las estrellas caen,

caen mis alas,

caen tus nanas,

caen sus males.

Caen, caen, y caigo

con ellos con la noche

como cómplice de mi roce

con esta vida de testigo.